Стамбул не про еду - Мария Сорокина

Стамбул не про еду

Мария Сорокина

© Мария Сорокина, 2016

ISBN 978-5-4483-2590-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вступление

После выпущенной год назад «Как очнуться от карьеры и начать жить» мне вдруг снова захотелось писать не про еду, и вот в чем было дело. Я всегда рано или поздно слишком увлекаюсь тем что делаю, так вот теперь это произошло снова. Оставив работу управлеческого консультанта и начав заниматься любимым делом я несколько обезумела от счастья и взялась за кулинарный бизнес с каким-то остервенением. Сначала мы с Андреем, моим мужем, просто вели кулинарные мастер-классы. Потом к ним добавились домашние званые ужины. Потом приготовление еды на заказ. Я не заметила как все это произошло, и как давно я не была в отпуске, разве нужен отпуск от любимого дела? Но однажды проснувшись утром я почувствовала, что больше ничего не хочу. Ни работать, ни звать гостей, ни пить c Андреем вино на лавочке, ни играть в каркассон, ни смотреть кино – ничего из своей вроде бы такой счастливой жизни. Надо было что-то делать. Сбежать. И тут в голову пришел Стамбул.

Глава 1

Я уже была в Стамбуле три года назад и сразу поняла, что это мой город. Все там было как-то легко и по-моему. От мыслей о нем отчаяние сразу сменилось надеждой. Андрей, мой муж, идею поддержал, и я купила билеты.

Начав искать жилье, я быстро сообразила что хочу квартиру, чтобы с кухней. Чтобы я ходила на рынок, покупала сыр, помидоры и рыбу и делала с ними что вздумается. Потом поняла что нужен вид. В этом смысле я ненормальная: если у меня красивый вид из окна, мне вообще почти ничего больше в жизни не нужно. Сначала думала об азиатской стороне – там любимый рынок, но квартиры там попадались исключительно совсем убогие. И вдруг нашлись идеальные апартаменты в европейской части, прямо рядом с Галтской башней на холме. Все на вид красиво, кухня, кондиционер, вид. Забронировала, считаю дни.

Их проходит всего пара и проснувшись утром я нахожу на столе записку от миленького (так я называю Андрея, вслух и про себя). «В Стамбуле военный переворот, читай новости». Читаю. 80 убитых, 200 раненых, полный абзац. Ехать нельзя. Руки опускаются. Как теперь жить? На автопилоте иду сдавать билеты, а они оказываются невозвращаемыми. Начинаю вяло думать о других вариантах. Рим? Выходит дорого. Будапешт? Вроде нормально. Но только не хочется никуда. Хочется в Стамбул. Бросаю все и решаю подождать. Вдруг чудо? В конце концов еще две недели, чего в жизни не бывает?

Также опустив руки продолжаю работать. Периодически спрашиваю миленького как в Стамбуле дела, так как сама новости читать не могу – какая-то природная неприспособленность мозга. Читаю текст, но смысле не понимаю. Он все понимает отлично, рассказывает мне, что мятеж подавили, все устаканивается. Ввели военное положение, но скорее для того чтобы проще было делать военные аресты, туристов это не касается. Полеты разрешили, все рейсы уже восстановлены.

Надежда снова просыпается. Начинаю как-то по инерции читать про местную еду, как я всегда раньше делала перед поездками, но не читается. Неожиданно ломается фотоаппарат и ясно починить его до отъезда я не успею, но меня это почему-то не расстраивает. Я даже радуюсь что фотографировать не придется. Переключаюсь на чтение о кальян-барах, барах на крышах, блошиных рынках, морских прогулках, хамамах. И как-то незаметно для себя понимаю, что поеду. Просто поеду, несмотря ни на что. И все будет хорошо.

В день Х кидаю в чемодан десяток сарафанов, штопор, ножи и сигариллы. Миленький сажает меня в аэрокспресс, я втыкаю в уши музыку, смотрю в окно и уже знаю что забуду обо всем. Буду просыпаться каждое утро и делать только то что захочу. Без плана и с открытым сердцем. И все изменится.

Глава 2

В самолете я оказываюсь в первом ряду, между большущим круглым турком с благостной улыбкой и русским молодым человеком, стройным и в спортивной одежде, но почему-то седым. Молодой человек обращается к турку с каким-то вопросом, но ни по-русски ни по-английски не получается. Предлагаю свою помощь. Он хочет узнать работает ли бизнес-зал в стамбульском аэропорту ночью. Обещаю спросить стюардесс.

Летит он в Албанию, а в Стамбуле пересаживается. Прилетаем мы вечером, а следующий рейс только утром. Из аэропорта выходить не хочет, потому что начитался ужасов об очередях на вход. Почему в Албанию? Потому что там отлично отдыхать на море, все как в Греции, только дешевле. Вообще он из Челябинска, у него свой бизнес по производству мягкой мебели. Чем занимаюсь я? Я готовлю еду на заказ. Но я, наверное, не пью? Отчего же, очень даже пью. Не успеваю оглянуться как мы уже пьем вино, причем весьма приличное розовое, со льдом. А молчаливый турок пьет виски и смотрит на нас с умилением, мы чокаемся пластмассой все втроем.

Костя (так зовут молодого человека) едой никогда не интересовался, но как это бывает с людьми в моей компании, быстро понял, что голоден. Появились соленые орешки, а он стал расспрашивать, какие великие блюда есть в мире, которые ему стоило бы попробовать. Пытаюсь придумать ему что-то средиземноморское, раз он туда направляется, но в голову лезет только жареная барабулька. Он просит взять шире, из любых стран, и я почему-то рассказываю ему про шакшуку. Потом мы говорим о путешествиях. Он любит море, поэтому так и ездит – в самые разные места от средиземноморья до Шри-Ланки. Я люблю города, поэтому все мои рассказы про Барселону, Рим, Лондон, Будапешт, Тель-Авив, Сингапур и Стамбул, разумеется. В конце концов мы засыпаем, а самолет садится.

В аэропорту страшенная очередь на паспортный контроль, встаю в нее и понимаю что ни в какое пристойное время в отель не доберусь. Уже 8 вечера, очень хочется есть. Но у меня мечта – я приду в свои апартаменты, открою бутылку вина и выпью бокал глядя на вид, с хорошим сыром и оливками. А Костин бизнес-зал, как выясняется, работает круглосуточно. Он провожает меня в очередь и счастливо туда отправляется. Решаю стоять мужественно и до последнего. Через час пятнадцать выхожу из аэропорта. Мне нужен автобус в город.

С чемоданом я всегда беру такси, но тут была особая ситуация. Из аэропорта Сабихи это стоило бы около 3500 руб в один конец, совсем никуда не годно. Автобусы же выглядели очень удобными, вроде наших аэроэкспрессов, и стоили всего рублей 300.

К удивлению сразу их нахожу, чемодан лихо влетает в багажное отделение, и я уже сижу около окна. Мы едем по ночному простору. Слава богу у меня в дорожной сумке есть пакетик со сливами. Иначе в этом месте я бы точно умерла с голоду, и занавес бы опустился. После слив в мозгах проясняется, я даже замечаю, когда мы переезжаем Босфор.

Выгружаемся на конечной – площадь Таксим. Теперь нужно такси до отеля. Их вагон. Договариваюсь с первым попавшимся. Показываю адрес, спрашиваю сколько будет стоить. Таксист говорит 30—35 лир. Я понимаю что это явно дороже чем надо, но у меня нет сил спорить. Он грузит мой чемодан, сажусь, трогаемся. Это маленький худенький смуглый турок, он все время смеется и болтает. Как меня зовут? Как же это я одна? Так я замужем? А где же муж? Хочу ли я сигарету? Сигареты я не курю, но у меня уже шарик заходит за ролик от голода. Беру и закуриваю. Ведет машину он так, что я чувствую себя на американских горках. Привозит меня куда-то и показывает – вот через дорогу, вверх по улочке и направо твой отель. Я говорю минуточку, так не пойдет. Он говорит, хорошо, давай я развернусь. Разворачивается, теперь выходит просто вверх по улочке и направо. Но я уже, в принципе, готова как угодно. Тут он вдруг спрашивает знаю ли я Галатский мост. А я ничего не знаю, ничего не помню, все-таки все было три года назад. Как не знаю? Он должен мне показать. Пять минут туда и обратно, бесплатно, поехали?

Удивляться на себя у меня тоже нету сил. Поехали. В самом деле, мост через Золотой рог. Все сверкает ночными огнями. На мосту рыбаки, много. Ловят что-то мелкое, спрашиваю – сардины. Рядом с лотка продают мокрые бургеры. Там здорово, просто рай. Смотрю вниз – темная вода и очень высоко, лески у рыбаков совершенно невероятной длины. А вот там внизу клубы и рестораны, говорит таксист. Как внизу, спрашиваю? Пошли покажу, говорит.

Оказывается, посередине моста есть лестницы вниз на нулевой этаж, который в самом деле полон ресторанов и клубов. Мы обходим вокруг, нас зазывают то в одно то в другое заведение. Пойдем, говорит, с тобой чаю-кофе выпьем? Тут я понимаю что это уже слишком. В гостиницу говорю, немедленно. Довозит, берет с меня 40 лир (поршивец), но наконец я на месте. Одиннадцать вечера, но открыто, меня встречают. Регистрируюсь, плачу, портье берет чемодан и собирается провожать меня в апартаменты, они где-то рядом. Прошу показать по дороге какой-нибудь ночной магазин.